Konstantin Korovin y la peluquera de San Petersburgo

Konstantin Korovin (1861-1939)

Nací melenuda y despeinada, y el transcurrir del tiempo no ha mejorado la situación. El hecho de que a la peluquería vaya, como al médico, in extremis, tampoco ayuda mucho: al médico, porque le veo como al ogro de los cuentos y me asusta; a la peluquería, porque me aburro. Así me luce el pelo. El caso es que, una vez, disfruté como una loca en la peluquería –no en el médico-, y fue porque la peluquera era de San Petersburgo.  Solo eso ya me hizo muchísima ilusión, porque la idea de decir “mi peluquera de San Petersburgo” me hacía sentir como Natasha Rostova en Guerra y paz: no, desde luego, como Anna Karenina, porque la pobre acaba muy mal. Resultó, además, que la peluquera era una mujer encantadora, muy culta e inteligente, de modo que pronto nos encontramos hablando animadamente de Shostakóvich, de Stravinski, de la muerte de Pushkin, de Gogol, de Dostoyevski y de las noches blancas. Yo estaba tan a gusto que me habría dejado hacer tirabuzones o cortar el pelo al rape, con tal de seguir escuchando a mi peluquera.

Edgar Degas, La peluquera, 1896 c.

¿Por qué nos cuentas esto?, preguntaréis. Solo porque, últimamente, ando mucho por Rusia, por una razón que descubriréis si pincháis aquí, y de repente me he acordado de mi peluquera de San Petersburgo. En realidad, esa inteligente mujer no tiene nada que ver con nuestro invitado de hoy, quien, a pesar de haber estado en San Petersburgo, era moscovita: Konstantin Korovin.

Valentin Serov, Konstantin Korovin, 1891

Cuando Korovin viajó a París por vez primera en 1885, se sorprendió al ver que los pintores impresionistas hacían todo aquello por lo que a él le regañaban en casa: jugar con la luz, por ejemplo, deshacer las pinceladas... Ese tipo de cosas.

Konstantin Korovin, Última nieve, 1875

Así que el hombre, viendo a sus colegas franceses, se dijo que no andarían tan errados sus pinceles, y añadió: Konstantin, adelante. Adelante fue: en concreto, a Italia y a España, en 1888.

Konstantin Korovin, Florencia, 1888

Konstantin Korovin, Calle de Florencia bajo la lluvia, 1888

España pasó a formar parte de su obra: mantillas, guitarras, balcones, bailaoras, castañuelas y demás accedieron al tablado de sus lienzos para armar un buen jaleo.

Konstantin Korovin, Plaza española, 1902

Viajó también por el norte de Europa y por Rusia.

  

Konstantin Korovin, Puerto en Noruega, 1894

Konstantin Korovin, Hammerfest, 1894-95 c.

Konstantin Korovin, Noche blanca en Noruega, 1895 c.

Konstantin Korovin, Muelle en Arcángel, 1895

Los paisajes de Crimea se reflejaron, con toda su luminosidad pero también con sus oscuras honduras, en muchas de las pinturas de Korovin:

Konstantin Korovin, Café en Yalta, 1905

Konstantin Korovin, Playa de Crimea, 1909

Konstantin Korovin, Calle de Yalta, 1910

Varios lienzos fueron pintados en Gurzuf, a orillas del mar Negro:

Konstantin Korovin, Muelle en Gurzuf, 1914

Konstantin Korovin, En el jardín de Gurzuf, 1914

Konstantin Korovin, Gurzuf, 1915

Konstantin Korovin, Gurzuf, 1917

Korovin realizó diseños de pabellones para exposiciones como la Panrusa de 1896, celebrada en Nizhni Nóvgorod, para la cual diseñó el pabellón del Ferrocarril del Norte, y la Universal de París de 1900, en la que fue el encargado de diseñar la sección de Asia Central del Pabellón del Imperio Ruso.

Sección de Asia central en el Pabellón Ruso, Exposición Universal de París, 1900

Fue también escenógrafo, y aquí ya podéis imaginar, los que sabéis de mi pasión por la escenografía teatral, que mis ojos miopes empiezan a brillar con fulgores de tigre. Bueno, más o menos: en realidad, no tengo nada de tigre ni menos aún de tigresa, pero me apetecía decirlo. El caso es que Korovin realizó en 1885 para la Ópera de Sawa Mamontov, en Moscú, los diseños de Aída, de Giuseppe Verdi, Carmen, de Georges Bizet, y Lakmé, de Léo Delibes. Trabajó después en el Teatro Mariinsky de San Petersburgo, donde puso en escena obras como Fausto, de Gounod; El caballito jorobado, y Sadko. Entre 1900 y 1910 compaginó sus trabajos escenográficos en los teatros imperiales en Moscú y San Petersburgo y, en total, diseñó más de un centenar de puestas en escena de óperas y ballets, entre ellos para el conocido teatro Bolshói. Sus decorados, en general, se decantan más por la expresividad anímica y la emoción que por la descripción pormenorizada de los ambientes. 

Konstantin Korovin, Jardín de Margarita, diseño para el acto III de Fausto, de Charles Gounod, 1910

Konstantin Korovin, Mercado oriental, diseño para El corsario, de Adolphe Adam, 1912

Konstantin Korovin, diseño de decorado para El caballito jorobado, de Cesare Pugni, 1914

Tras la Revolución de Octubre, Korovin diseñó escenografías para óperas como La valquiria y Sigfrido, de Richard Wagner, Cascanueces, de Pyotr Ilyich Tchaikovsky, La leyenda de la ciudad invisible de Kítezh, de Nikolái Rimski-Kórsakov, El pájaro de fuego, de Igor Stravinsky, y muchas otras obras.

Konstantin Korovin, El bosque, La leyenda de la ciudad invisible de Kítezh, de Nikolái Rimski-Kórsakov, 1918

Durante la primera guerra mundial, este mago de la ilusión escénica trabajó como asesor de camuflaje, algo que también hicieron, en su caso para el ejército alemán, artistas como August Macke, Franz Marc y Oskar Kokochka. Pocos años después de acabada la guerra, Korovin se trasladó a París. Realizó diseños para importantes teatros de Europa, Estados Unidos y Australia. Destacan, entre ellos, los realizados para el ballet Don Quijote, puesto en escena por Anna Pavlova en el Covent Garden de Londres, y los destinados a  la ópera El gallo de oro, de Rimsky-Korsakov, para la Ópera de Turín, ambos en 1925.

Konstantin Korovin, decorado para Don Quijote, de Ludwig Minkus, 1925

Escenografía, temas españoles... Algo que encontraremos en una de sus discípulas en la Escuela de Pintura, Escultura y Arquitectura de Moscú: Natalia Goncharova. Sobre ella hablaremos en el blog dentro de un par de semanas: os enamorará.

Natalia Goncharova, Bosque amarillo y verde, 1913

No vamos a despedirnos aún de Konstantin Korovin, porque, ya lo sabéis, siempre nos quedará París. París, sí, esa ciudad donde los pintores hacían todo aquello por lo que Korovin era regañado en casa, y donde él nos esperará, la semana próxima, para mostrarnos sus rincones favoritos. Quién sabe si en París hallaremos también a mi amable y culta peluquera de San Petersburgo.

Konstantin Korovin, Mujer leyendo en una terraza