Piero Guccione: la lógica del horizonte

Piero Guccione (1935)

 
La lógica, escribo, aunque también cabría hablar de geometría y, por supuesto, de silencio. El silencio del horizonte. O de la geometría, o de la lógica callada. Ahí está. ¿Dónde el cielo, dónde el mar? Las lindes, en ocasiones, son claras; en otras, nos confunde el abrazo. Tierra, mar, cielo. Horizonte.

Piero Guccione, Después del atardecer, 2000

Piero Guccione, Estudio para el fin del verano, 1979

Cuando, hace unos meses, estuvimos en Sicilia, vimos alguna obra de Piero Guccione, este artista que, un buen día, decidió abandonar Roma, en cuya Accademia di Belle Arti era catedrático, para volver a su isla, donde podía encontrar todo lo que necesitaba: la tierra, el mar, la luz, el cielo, los horizontes.

Piero Guccione, Pequeñas nubes rosadas, 2005

Piero Guccione, Grandes pastos de agosto, 1983

Piero Guccione, Reflejos en la playa, 2007

Guccione nos cuenta historias de ayer y de hoy, de la tierra, de la luna y del mar –como se tituló la exposición celebrada en Vicenza el año pasado-. Un mar que va más allá del mar que es y alcanza, en su sencillez y pureza, una geometría de la transparencia.

Piero Guccione, La línea verde, 2010

Piero Guccione, Mañana de julio en Punta Corvo, 2001

Piero Guccione, Geometría y soledad de las piedras, 2004

No se trata solo del mar, por supuesto. La línea del horizonte juega con los planos, asciende en ocasiones hasta no dejar apenas más que un resquicio de cielo, o desciende para dejar que este se expanda. Cielo... o mar, porque ya os digo que no siempre es fácil diferenciarlos.

Piero Guccione, La tierra, 2004

Piero Guccione, Paisaje

Piero Guccione, Mar y campo de trigo

La horizontalidad… ¿puede ser acogida entre los brazos de lo vertical? No cabe duda de que así es. Sea cual sea el formato elegido, los confines se dilatan, la espuma salpica más allá de los marcos que tratan de contener lo inmenso.

Piero Guccione, Luna matutina, 2009-10

Piero Guccione, Gran playa

Piero Guccione, La ola y la luna, 2012-14

Piero Guccione, Atardecer en Punta Corvo, 1974

Es fácil perderse en la limpia desnudez de estos espacios que la luz crea y en los que se deleita y transfigura. Aire, aire puro, esencia y silencio de lo infinito. “Es un silencio que se hace luz, vibración de misterio”, escribe Gesualdo Bufalino.

Piero Guccione, Noche estrellada, 2010-12

Piero Guccione, Coche en el paisaje, 1979

Bufalino escribe a Guccione. En su última carta al pintor, habla del “éxtasis de la mirada, el ojo que se enamora de lo creado”. Y añade: “Este me parece el sentido de tu arte, que reúne la piedad por un mundo ofendido por el hombre con una insaciable sed de inocencia”.

Piero Guccione, Volkswagen, 1981

Piero Guccione, Acto final, Norma, 1990

Piero Guccione, La sombra del atardecer sobre la colina de la cruz, 1991

Piero Guccione, Sombra sobre el paisaje

¿Por qué después de los éxitos alcanzados en Roma, pregunta Bufalino, Guccione regresa a su tierra siciliana? Porque en ella, mejor que en la periferia de las ciudades, puede reunir “la realidad y su doble, su invisible espejismo, y por ello conjugar desesperación y confianza, la quiebra del árbol asesinado, la inmundicia de los plásticos sobre la arena, con el milagro de un idilio, de una redención aún posible”.

Piero Guccione, Alba en la ciudad, 1967

Piero Guccione, Agonia, 1980

Desesperación y confianza, basura y redención, y, sobre todo, ese ojo que se enamora de lo creado.

Piero Guccione, Jardincillo de Klingsor, 1975

Piero Guccione, La luna se eleva, 1984

De todo lo creado: no solo de las obras de la naturaleza, sino también de las de los hombres. Es aquí donde se inscribe la mirada de Guccione sobre el arte del pasado, la literatura, la ópera.

Francesco Hayez, El beso, 1859

Piero Guccione, Magico incanto! Perfido errore! Tristán e Isolda, 1998

Piero Guccione, Norma. Estudio para el primer acto, 1990

Reflexión y sensibilidad conviven en la mirada que Guccione dirige hacia el pasado. Un pasado que el artista siciliano conoce muy bien, desde sus trabajos con las pinturas rupestres del Sahara líbico entre 1958 y 1969, como miembro del equipo del arqueólogo Fabrizio Mori, hasta el diálogo constante con artistas como Leonardo, Miguel Ángel, Rafael, Masaccio, Giorgione, Caravaggio, Friedrich, Matisse.

Piero Guccione, Gioconda, 1985

Rafael de Sanzio, La Escuela de Atenas, detalle, 1509-12

Piero Guccione, La Escuela de Atenas, 2006

Una de las series pictóricas de Guccione está dedicada a Caspar David Friedrich. La actitud hacia el paisaje se halla muy próxima en ambos artistas. “La tarea del pintor de paisajes –escribe el artista romántico alemán- no es la fiel representación del aire, el agua, las piedras y los árboles, sino que es su alma y su sentimiento lo que ha de reflejarse”. Añade: “Debo rendirme a lo que me rodea, unirme con las nubes y con las piedras, para ser lo que soy”.

Caspar David Friedrich, El caminante sobre el mar de nubes, 1818

Piero Guccione, El caminante, 1981

No es el significado lo que hace estallar la imaginación ni suscita la alegría de seguirla, nos cuenta Guccione, sino la seducción del objeto, su pregnancia física y simbólica. De ella arrancan las visiones, las elecciones dictadas por el instinto y la imaginación, las asociaciones a veces extrañas, unidas tan solo por el rigor de la forma y de la ejecución. “Cada vez me interesa menos –dice Guccione- conocer, saber y entender el mundo. Prefiero confiar en la verdad, en las contradicciones, en las infinitas controversias impuestas por la corporeidad”.

Caspar David Friedrich, Acantilados de yeso en Rügen, 1818

Piero Guccione, Acantilados blancos de Rügen, 1983

Caspar David Friedrich, Las tres edades del hombre¸ 1834 c.

Piero Guccione, Las edades del hombre¸1983

Sobre Guccione, sobre sus encuadres fotográficos, sus geometrías, su aprehensión visual y sensitiva del infinito, su mirada, han escrito autores como Leonardo Sciascia, Gesualdo Bufalino, Susan Sontag y muchos otros escritores de tal talla que, como comprenderéis, apenas me atrevo a abrir la boca. 

Piero Guccione, Cielo amarillo, 2010-14

Me gustaría concluir esta breve aproximación, casi como de puntillas, a la obra de Guccione, recordando un poema de Giacomo Leopardi:

Amé siempre este cerro solitario,

y el seto que excluye la mirada

del último horizonte.

Sentado, contemplo a lo lejos

los espacios ilimitados,

los sobrehumanos silencios

y su honda quietud.

Me abismo en mi pensamiento

y el corazón apenas teme.

Y como el viento, cuyo sonido

escucho entre las hojas,

comparo con este silencio mi voz.

Evoco lo eterno, las muertas estaciones

y la presente, viva, y sus sonidos.

En esta inmensidad se ahoga mi pensamiento
y naufrago dulcemente en este mar. 

Piero Guccione, El muro de mar